- Да, - говорит, - Анечка, это ведь мой сыночек. Я с ним разговариваю.
Я попятилась к двери, вспомнив, как приятели, смеясь, рассказывали, что она как-то шла по коридору и припевала:
- А куда я сейчас иду?... А я иду к себе домой.... А кто меня там ждет?... А меня там ждет моя диссертация...
Странная была дама. Но в той среде таких много было, на самом деле. :)
А она продолжает:
- Ну да, я ведь его на мусорке нашла. Засохший был совсем. Взяла к себе, отогрела, подкормила. Но, главное, я с ним разговариваю. Все-все ему рассказываю, про жизнь свою. Делюсь - и переживаниями, и радостью. Вот он и растет-колосится.
Я тогда малодушно сбежала, молодая была глупая. А много позже задумалась: У моей мамы растет все - дунет-плюнет, приложит, ласково посмотрит и готово - красота несказанная.
А у меня вот нет. Хоть и люблю я цветочки. Но, наверное, холодна моя любовь... и молчалива. :)